« La douleur ne distincte ni le sexe, ni la race, ni l'âge de ses victimes, et elle se fout des fortunes. Wilhelm subissait la peine de son cœur pareillement qu'un roi, qu'un mendiant ou qu'un paysan. Meurtri jusqu'à s'abandonner à la luxure, à la médisance et à l'hypocrisie. Il s'enlisait, semaine après semaine, dans la plus noire des obscurités dont l'âme était capable, la plus noire que la sienne puisse supporter. Telle une carapace, son venin, ses colères et son rejet des bons sentiments le reconstruisaient car, détruit, il s'était senti longtemps plus faible et démuni qu'un nouveau-né. D'asticot, il ne devint papillon, il fut alors une larve grise et gluante rampant au sol, ne suppliant même plus qu'on le délivre de lui-même. Aujourd'hui, il revivait une renaissance, mais elle avait le parfum de la mort et de l'abandon des amours. »